Del salón en el ángulo
oscuro,
de su dueña tal vez olvidada,
silenciosa y cubierta de polvo,
veíase el arpa.
¡Cuantas nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en sus ramas,
esperando la mano de nieve
que viene a arrancarlas!
¡Ay !, pensé; ¡Cuántas
veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz como Lázaro espera
que le diga "levántate y anda!"
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